Entre Londres y México

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Abstract

Londres, seis de la mañana. Despierto, me aseo, me preparo un desayuno de te con pan tostado. Siete de la mañana. Estoy sentado escribiendo hasta las doce. No más allá de cinco horas y diez cuartillas. Tenía proyectado escribir solo cinco páginas. Desde la noche anterior pensé mi plan de trabajo para el dia siguiente. Pero al sentarme con la pluma en la mano y el cuaderno de hojas rayadas frente a mí (no puedo escribir con máquinas interpósitas que, estoy seguro, tienen su propia voluntad y una disposición enemiga) el proyecto racional se disuelve muy pronto. Interviene algo exaltante, mágico. La escritura toma un ritmo propio, imprevisto. Palabras, oraciones, párrafos enteros me dictan, se dictan, provenientes acaso del sueño olvidado de la noche anterior. Sólo recordamos los sueños banales, olvidamos los más profundos. ¿Reaparecen estos, subconscientemente, en la escritura?

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  • Carlos Fuentes

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  • Carlos Fuentes

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